Dásela
no la dejes llorar así
dásela/ dámela
y reís mientras el chorro tibio
te bañaba la cara
Podés alimentar a unos trillizos
decías
sin saber
lo que es caminar encorvada
a los doce
soportar al libidinoso vecino que te mira
hambriento
sentirte
carne
de cañón
desechable
sin alma
destinada al manoseo
y después
a la bolsa negra de basura
en un baldío
dásela, me decías,
no la dejes llorar
ya llorará mucho después
cuando crezca
sobre todo si es niña
y sale a vos
tendré que comprarme una escopeta
y ni siquiera así…
Esos perros la acechan desde la cuna
en que caen mis lágrimas
junto a la leche desde
el desconsuelo de la violencia
y esas ganas de
tomar una faca afilada
y cortarme de un tajo la derecha
Amazona del siglo XXI
para apuntar mejor
y clavarles flechas envenenadas en los ojos
para que no te miren más
Dásela
aunque todo arda
y la televisión diga que somos todas putas
yo sé bien lo que es
avergonzarse por el tamaño
de lo que tendría que haber sido
orgullo de mi género
y no este miedo atroz
cuando la mamografía no sale bien
porque son demasiado grandes
sabés
Dásela
al menos que sonría
mientras pueda.
Acerca del autor/a / Alba Murúa
Alba Murúa nació en Buenos Aires (Argentina) en 1959. Ha publicado Albanzas (tríptico, 2010), Lejos del Paraíso, Buenos Aires, Piedra al Cielo, 2015. Poemas suyos han sido incluidos en En torno a la mesa, San Justo, La conversa, 2008 y en Hasta la vida, Bs.As., ECuNHi Ediciones, 2016, entre otras publicaciones en medios alternativos. Profesora de Literatura, coordina talleres literarios.
